La cultura amazónica, entre arbustos y caucho, entre shamanes y misticismo, entre tabús freudianos…cultura que hoy conocemos gracias a textos, quién sabe si ellos digan la verdad o sean pros inventos, quien dice que así no se escribe un ensayo, quién que soy lo peor que se ahoga, quién que me suicido hoy, mañana, quién que no debo ser, me duelen los riñones.
De por física, la naturaleza me pide que me remueva las falanges.
Que consiga un litro de nicotina y me lo inyecte en los ojos.
El pensamiento me exige volverme óbice de la rutina.
Cómo me exiges escribir freud, cómo me exiges dormir en una de las tablas de closet, caminar sin rumbo alguno.
Cómo me sugieres llorar de nuevo con dolor a carambolo.
Cómo me exiges jugar al pica pala otra vez.
No encuentro la salida, no encuentro la salida, Estornudar en el sótano es la alternativa
Hasta cuándo estos intestinos, hasta cuándo..............
Si los remiendos de la falda eran pra una montaña y el terremoto prometido me atormenta.
Sol, Pachamama :susúrrame en el oído.
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