A pincelazos
cortos
cada nueva emoción
dibuja
la nimiedad del encanto.
Cada nueva emoción
vierte ese sollozo.
Ese llanto ligero,
cansado
doloroso
impresionista.
Se abre.
Además,
durante la esfera
de lo pasajero,
de lo consumista.
La lucha por el instante.
"A las viejas sólo nos queda.., el placer de la devoción"(C.F)
Cinco sorbos que me abren las rodillas. Reverbera rojiza y caliente de tan bárbara devoción. Y ella carcome la totalidad de mis palabras.
Escribo en el ataúd de la casa "aurática".
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