Cada vez que hablo,
que grito: frena, frena, frena...
Que digo no importa...
¿soy autor?, ¿narrador ?
y quien me escucha es
¿ un narratario?
suponiendo que ahora todo es literatura, porque todo lo escrito y todo lo inventado... (y toda la vida) es como una cosa, es como aquel juego, que estresa, y que me sube, y que me angustia y me hace pensar que baja.
Cada vez que entro en las noches a esas páginas humanas, aquellas redes sociales, ¿veo perfiles de narradores ideales?
¿dónde están los autores?
¿dónde están los lectores?
¿acaso existen solamente narradores, solamente narratarios? Dentro de una estructura, plagada de metadiégesis y puestas en abismo
Y acaso, la realidad ¿se restringe a una pequeña ilusión que nos rebasa?
No hay comentarios:
Publicar un comentario