Mi fría y fuerte piel se ha manchado.
Ingratitud. Me recosté sobre el escritorio de madera a respirar una vez más. Ni a morado ni a azul ni a verde me supo el aire.
Eran fronteras indelebles que ayer habían dibujado en forma de círculo.
Y el papel estaba cerca pero yo no podía alcanzarlo, me sentía inútil, como estampilla en un mundo sin sobres. Sin recuerdos, sin pegante.
Me habían hecho para cortar, pero no pieles, no carne. me habían hecho para arreglar, o ayudar a adornar, no para lucir como prendedor en el pecho ahora rojizo, del niño tierno y triste por la existencia.
Sus células ya no me manipularían jamás, pues yo las había matado a todas ellas. Su madre con una sonrisa lúnática le dijo no al aborto. Y me retorcí junto al pequeño cuerpo bajo tierra, en el jardín de azucenas, hortalizas y duraznos, pero también de gusanos y raíces ahorcadoras. Me pregunto si matar es aún malo o peligroso, me pregunto si surgí de la maldad escondida tras las curvas del papel.
Mamá ¿dónde estás? nunca alcancé a suicidarme estando en mi propia piel, ya no soy el Hijo de la Luna.
Y aún quiero ser madre. En mi piel metálica los gritos del niño, el llanto de los filos y la lejanía del papel.
2 comentarios:
:O
carajo. esto está bueno.
This one is deep, indeed. Last night I couldn't quite know what to make of the "Sus celulas..." paragraph; but today, it just clicks right in there. This often happens to me with your writing: I have to read it a few times...., sometimes on different days..... You know, some things are created to be just what they turn out to be; to capture a moment, a mood, a vision, for eternity. But others are meant to evolve, like it happens with anything that is alive. Sometimes we wish to forget history, sometimes we don’t want to let go. Here you get to choose whether to forget and evolve, or to evolve and remember, or just to be. You can have it you way; after all, you’re the creator of all this great stuff. Keep on writing!
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